Девятое и семнадцатое мая эти дни вписаны черным в историю русского рока. Два года со дня смерти Янки. Кто-то недоуменно пожмет плечами, услышав это имя. Им объяснять бесполезно, не поймут. Другие соберутся за столом, помянут, вспомнят. А еще... Кладбище становится местом паломничества. Отовсюду съезжаются люди: из Кемерово, Барнаула, Красноярска, Томска... И это можно понять. Во все времена людям был нужен последний герой , тот, над которым можно поплакать, которому верил и у которого находил ответ на все вопросы. У каждого он свой... Но, если честно, то меня в этом году, девятого, на кладбище не было. И не только из-за плохой погоды, а главным образом из-за того, что там было. Да, кстати, то же самое, что в прошлом и позапрошлом годах. Хиппующие девочки, истерично рыдающие при каждом упоминании имени Янки, кликушество и пустые бутылки. И Боже упаси того, кто хочет как-то выразить свое отношение к этому, не вписывающееся в заранее написанный сценарий! Зачем превращать все это в спектакль? Конечно, каждому свое. Есть, безусловно, и искренние слезы, истинная горечь утраты. Но торговые палатки, фотографы... ...”Вы загораживаете могилу!”, и плакаты в метро, и как итог всего: "Продано!". Это ведь было уже где-то, помните? Господи, когда же мы врубимся, наконец, что, когда из человека делают символ, кумира, то он умирает.... совсем. Поймем ли?.. Т. Бросов, "Твои Проблемы" (Новокузнецк) 1993